От Божьей искры прикурив впотьмах,
сбивая пепел в раненое слово —
сентябрь сдох. Лишь несколько комах
над ним всплакнули.
Это было клёво.
Я пну ботинком лист. Упавший лист
мне чем-то важным всё ещё казался,
но жизнь привыкла к музыке убийств,
и листик вздрогнул… и лежать остался.
А я не вздрогну, мне уже до ла…
До лампочки конечно. Смысл — в этом.
Увечье — в том, что два моих крыла,